Las hojas vuelan como mariposas
mostrando esos colores que decaen
en este frío otoño donde las rosas
de esas mejillas tuyas me atraen a tu boca.
El árbol observa esta vida y esta muerte
la noche y los días pasan y vuelan
como polvo en la mano, como loco sin suerte,
como esas hermosas mariposas multicolores...
Las raíces del árbol se extienden
son como nuestras manos o nuestros píes
son el origen de una vida, una historia sin fín,
pero aquellos que caminan no lo entienden...
Aquellos que miran no ven y terminan por matar
eso que alguna vez pretendían proteger,
esta vida verde que ya no crece,
y en la bruma de esa maquinaria; se desvanece...
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